La chiusa n°1

Era una di quelle domeniche come ne esistono solo nei ricordi d’infanzia: tutto era allegro, e fresco, dal cielo di un azzurro pervinca fino all’acqua che rifletteva, allungandole, le immagini delle case. Perfino i taxi erano più rossi o più verdi degli altri giorni, e nelle strade vuote e sonore riecheggiavano anche i minimi rumori.
Maigret chiese al tassista di fermarsi un po’ prima della chiusa di Charenton, e Lucas, che aveva l’incarico di sorvegliare Gassin, uscì dal bistrot e gli andò incontro.
«Non si è mosso. Ieri sera ha bevuto qualcosa con la padrona della balera, ma non è più uscito da lì dentro. Forse sta ancora dormendo».
I ponti delle chiatte erano deserti, e così pure le strade. Si vedeva solo un ragazzino che, seduto sopra un timone, si stava infilando le calze della domenica.